CES Felipe II

Ahora mismo está teniendo lugar el acto de (mi) graduación de la promoción 2008, 7 husos horarios al oeste de mi posición actual. Con la ilusión que le hacía a mi mamá...

La prueba de 6.º de primaria

No he podido resistirme. En El País digital había un PDF escaneado cutremente con los resultados por distritos de la prueba de 6.º del Santísimo M.º de Educación. Hace doce años que yo pasé por ese curso, pero hay cosas que cambian poco: los colegios concertados del distrito han tenido un porcentaje de aprobados superior al de los públicos. Claro que hay públicos y públicos. Pero no en Villaverde City.

Analicemos los datos:

Prueba de lengua- 87,93% de aprobados; prueba de matemáticas- 77,59% de aprobados (geen probleem, las de ciencias siempre se las prometen felices hasta el batacazo en la PAAU); nota media- 25,69 sobre 40 (un poco raspado, ¿eh?).

En resumidas cuentas, habrá un gran número de graduados escolares otorgados a niños y niñas condenados a la mediocridad, aprobados por la mínima.

Tengo sentimientos encontrados cuando pienso en mi colegio. No puedo evitar evocarlo con cierto orgullo y, al mismo tiempo, pensar en los 14 años de mi vida en que esos pasillos y ese patio eran el centro del universo me produce un inquietante repelús.

No... No volvería atrás.

60

Feliz cumpleaños.

Qué valiente. No sé cómo no te eutanasias, con la de palos que recibes.

Yes, WE CAN

Enhorabuena, Barack. "Nos pellizcamos para creerlo", pero CNN acaba de anunciar que la Obamanía ha prevalecido. La fiesta demócrata en Chicago pone los pelos como escarpias, y a más de uno se le saltará la lagrimilla al pensar que desde hace meses todos deseábamos que llegara hasta aquí, pero casi ninguno tenía fe en que el pueblo de los EE.UU. no actuara en sintonía con su historia reciente. Solo falta que, por una vez, no hayan sido no sean palabras vacías y demagogia, y el cambio esté a la vuelta de la esquina. Lo necesitamos. De lo contrario, esta vez la decepción podría matarnos.

Madrid era una fiesta

Todas estaban allí. Los dos patitos de Beatriz, Irene y su gato acostao, el bocadillo-ACNUR de Esther, los sabios consejos de Barbi, los mimitos de María, una sensación de premorriña y desarraigo raros que comenzaba a aflorar en Pau... Miento, faltaba Julia, pero con ella ya nos resarcimos el miércoles noche.

Inauguración de Incóginito, jueves noche en la sala Taboo, con Tomás y Patru.

Mañana estaré sentada en la maleta para conseguir que cierre, me tomaré dos valerianas antes de poner rumbo a la T-4, y pensaré en lo paradójico de que yo vaya a pasar 6 meses en China mientras ellas dos van a vivir en... París. Y Sara en Milán. Lo que es la vida. Y Barbi, por una puñetera vez en años, ¡quietecita en Madrid! Tal vez esto sea un preámbulo de lo que nos depare el futuro, la dificultad creciente de coincidir todas no ya en la misma ciudad sino en el mismo continente.

Esther me ha regalado una foto de sus amígdalas. Dice que tengo que llevármela, que me dará suerte.

Pues eso. Suerte, amigas.

Gante

Fin de semana de agosto = escapada (únicas y merecidas vacaciones) a Bélgica para romper con la rutina de International SOS.

Breve, brevísimo. Gente amabilísima por la calle que nos ayudó a encontrar el hotel y cómo llegar por las calles apropiadas (el callejero en Gante no está trazado con mucha lógica). Amo Bélgica.

Cena en un restaurante griego estupendo, almuerzo con Bram y Ana, una delicia compartir un par de horas con ellos un año después de habernos despedido en el post-Ulysses. Ellos, a Ámsterdam a visitar a una amiga; yo, a mostrar a Jul lo poquito que conozco de Gante.

El hotel estaba en pleno centro y no fue demasiado caro. El cuarto de baño doble de grande que la habitación, la entrada desde la calle un poco extraña, el interior un tanto kitsch, pero los dueños eran simpáticos y la cafetería y el desayuno muy agradables. Los asientos muy cómodos, gracias (las tiendas de diseño y decoración en Bélgica ofrecen más tipos de sillas que Ámsterdam de marihuana).

Unas cuantas compras y visita fugaz, en coche, a la Rue Royale (el edificio que hace esquina con Botanique está completamente acabado y en funcionamiento; pertenece a Dexia para no variar. Han abierto un GB a 100m de mi antigua casa. Mierda). Una asunto pendiente: alquilar una barca de remos en el lago de Woluwe. Patitos. Vuelta al aeropuerto de Charleroi. Despedida.

Sí, chispeó. Pero que conste que un rato brilló el sol. Tenemos pruebas.

¡Ven al Parque!

Un minuto de silencio por una piedra angular de mi infancia pulverizada en mil pedazos.

Nada es lo que era. ¿Cómo se ha llegado a esto?

H31 / 78 (muerte a CDG)

"El desenfreno, abierto todo el verano"

Dos horas y media de retraso a la ida; cinco horas y media a la vuelta.

"Vueling on time!", decía la etiqueta de mi equipaje de mano. Gracias a ciprofluxacino, valeriana y a un extraño encantador, fui paliando la espera infernal.

Adoro la fraternidad humana ante un mal común, a los extraños encantadores que rondan la treintena y los encuentros en el limbo de los aeropuertos. Qué atmósfera tannnn rara.

(Disfruta de Madrid, Mathias.)

Van De Verde

¡Guardia civil en neerlandés!

- "Mi vida sexual es como aquella estatua"

- "¿Tú siempre has sido así de guarra?"

Digan lo que digan, la atmósfera del botellón tiene algo especial (el no vandálico, no sucio, no insoportablemente ruidoso para los vecinos). Cuánta paz y buenrollismo. Qué rica Sabri (no sólo por cargar con un ejemplar del Vogue japonés de un quintal para mí), qué cucos los magic wallets de Hong Kong y qué pestuzo el Wurlitzer o el vodka-Red Bull o lo que fuera.

El sol del Rastro no va bien para la resaca, el Nestea tampoco, el tabaco tampoco, el vermú SÍ. Palabra de honor. Y si es vermú + sangría + tinto de verano + mojito + cervezas + ELE pues también. El barrio de los Austrias inspira y las mañanas se vuelven tardes y cuando te quieres dar cuenta vuelves a casa casi con las farolas encendidas...

Destino o casualidad, media Europea ha recalado en SOS dos veranos más tarde. For good!

Odi Profanum Vulgus

"I love the tiny veins on your back / They remind me of the way that porcelain cracks."

Salgo de su casa y me doy cuenta de que está atardeciendo, y que las piernas me pesan como si acabara una etapa del Camino de Santiago. Huele a campo en Colonia Fin de Semana, un gallo canta (9 PM) y da la sensación de que se respira mejor. Un señor ha sacado una silla de plástico a la calle porque da la sombra y el voyeurismo es ilimitado y gratuito.

El 77 llega enseguida. Me siento y espero. No arranca. En el paseo hasta la parada, la brisa y la temperatura agradable han tenido el efecto de la madalena de Proust (o tostada, según algunos). Intento identificar por qué la nostalgia. Debe de tratarse de un falso flashback, uno de esos sentimientos familiares difíciles de localizar o explicar, sin referente, con los que uno se siente extraño y ridículo. El dolor de la muñeca izquierda me turba, pero no lo suficiente como para que mi gesto pase de hierático a molesto. Me viene a la cabeza un pasaje de The Beautiful and Damned, que he terminado hoy:

"He shut the door and coming back
into the room stood for a moment lost in thought with the tennis-ball still
clasped in his hand. There was one of his lonelinesses coming,
one of those times when he walked the streets [...]. It was a self-absorption
with no comfort, a demand for expression with no outlet, a sense of time rushing
by, ceaselessly and wastefully -assuaged only by that conviction that there was
nothing to waste, because all efforts and attainments were equally
valueless."

El falso flashback toma un cariz preocupante, se me hunde en el pecho y me pesa. Un ápice de tenacidad ordena no conformarse con el estado vegetativo de encefalograma plano y le doy vueltas, que el camino es largo. Veamos: ver Shibuya en Read My Mind, o haberme bebido otro Fitzgerald, o romper el micrófono (todo un símbolo) atado al palo de la fregona, y quedarme con la misma cara de imbécil que cuando ves a una niña gordita que sin querer desparrama entero un helado de dos bolas recién comprado. O cantar, como quien reza un salmo al tiempo que friega el inodoro:

"Hard to understand / Our love is
leaving along with the train you're in"

Otros atardeceres, otras brisas, otros veranos.

iPod lleva insertado un sensor del estado de ánimo. Nunca lo reconocerán (menudo escándalo), pero es tan cierto como que la telebasura nunca ha apestado tanto como hoy y como que Pattie Boyd era demasiado ignorante para ser consciente de su propia vulgaridad. iPod me lleva por el mal camino, o por el que inconscientemente marco, y ha reproducido en modo aleatorio y seguidas: Analyse de Thom Yorke, Parisian Skies, Obstacle 1, Open Your Arms y Stop Me If You Think That You've Heard This One Before, ahí es nada. Ahora que baje Steve Jobs y lo vea.

No, no ha sido una palabra, ni una llamada, ni un objeto, ni una asociación estúpida de ideas. Solo el recuerdo vago de otros atardeceres que acabaron, otras brisas agradables, otros veranos. Y una ansiedad que me pide reducirlos a polvo con el puño de mi mano.

She was dressed in tartan and smelled like tangerine

La imagen del Summercase 2008.

Momentos para el recuerdo, con los pelos de punta en The Lighthouse o Bittersweet Symphony (Richard Ashcroft no iba colocado o lo que se mete lo disimula muy bien); los portavasos múltiples, los Calipo, las pulseras "holgadas", el turbante, la petaca y los vasos colganderos; el guiri que tenía pitis, el césped de pega, mi hermano y vosotras.

Momentos para olvidar, como el cambio de sonido de W.A.S. (que solía ser grande y ahora es sólo un eco que se degrada y se aleja viento en popa a toda vela. La mediocridad no sienta bien a nadie: la chispa se les ha apagado más que a Keith el pelo); las piedras y el polvo del recinto (me parece que no invierten mucho en instalaciones), Paul que no atinó, y algún que otro "special guest" que desconcertó al personal.

Momentos no clasificables, tipo ginebra con tónica en mi mano, obrada por una fugaz aparición mariana.

Pido a los organizadores lanzaderas gratuitas y WC que no se atasquen (posiblemente tendrán que contratar a David Copperfield para hacer desaparecer tanta cantidad de mierda). Eso sí, si traen a Interpol todos los años, yo vuelvo a casa andando y, si hace falta, lo otro me lo aguanto 12 horas. Memorable.

Lucy in the Sky with Diamonds

The Drugs Don't Work.

Remiendos, meriendas

Una abuela de 83 coge un caballete y se convierte en pintora.

La nieta da puntadas al aire y le salen camisetas.

Nunca es tarde.

Salidas, nocturnas

The Shining Twins DJ set
Reencuentro neoparisina + ex bruselense + neoparisina + ex parisina

Wynona se vino de fiesta. Sista se arrima a la fama.


Las mesas de mezclas las carga el demonio.

Ingrid Betancourt

Cuánto me alegro de haberme equivocado: Ingrid está viva. Dicen que nada ha tenido que ver el señor Sarkozy en esto, más bien los agentes de la Mossad israelí junto al ejército colombiano... A saber.

The Kidnapping of Ingrid Betancourt.

Mojitos, bufé frío y críos berreando

Es la enésima vez que te vas, y no por eso duele menos. ¡A recolectar frutas, Pepito!

Bautizo civil de Zoé en Cayeux-sur-Mer este fin de semana. El retrato de Sarkozy colgando del despacho del alcalde, al lado del busto de la Marianne. ¡Ay, estos chovinistas! Qué bonitas les falaises con el mar embravecido, qué simpática la pièce montée en forma de tiovivo, y qué majos los tonton, las tata, la nounou, mémé y la baba (para crear diminutivos y deformaciones de la lengua en general, esta gente es única).

Los caminos del Señor...

...son inexcrutables. En septiembre nos encaminaremos a Xian, China, y quien así lo desee podrá seguir nuestros pasitos y titubeos en nuestra particular Embajada de Xian.

Avisados estáis, almas de cántaro.

Europa del Este

El sol brillaba, el calor torraba, la piscina estaba a reventar de bebés que desafían a la recesión económica. Un vestido amarillo limón escote bañera, en la C/Limón después de sentir los colores rusos como si fueran los propios (la costumbre de ponerse de la parte del débil). Esta vez merecían la victoria y sentaban el precedente para el milagro de la Roja del domingo. Cócteles en vaso grande, un mexicano, un francés, dos búlgaras y una española... y contrariamente a lo que pudiera parecer, no es el comienzo de un chiste, sino más bien de una pesadilla. Ellas hablaban en castellano perfecto, salvo por una "r" viperina (una con acento mexicano; la otra, cubano), y desde el principio clavaron sus ojos profundos en los míos cada vez que abrí la boca, pero no con el interés ni la familiaridad postiza de quien acabas de conocer e intenta poner de su parte para integrarte en la velada, sino con apremio, amenaza y un inmediato desdén. Mientras intentaba guardar la compostura, mostrarme dócil y sonriente, me sentí transportada a un callejón sucio de la Rusia soviética, donde ellas dos me cerraban el paso y el abrigo se les abultaba a la altura de la cartuchera derecha. Por cada frase amable, una salida de tono. "Todos los españoles se portan mal con extranjeros [erasmus incluidos]". ¿Hola? Cuatro pares de ojos observaban atónitos la pelea -mental internacional- de gatas. Yo ya no sabía dónde meterme, qué decir. Debajo de la mesa no cabía; decidí perseverar porque sé que la paciencia, como la majadería, no conoce fronteras. No sé si me las llevé al huerto por pesada o porque el alcohol llegó a sus respectivos torrentes sanguíneos. Pero desde aquí, si alguna vez me leyeran, les digo que nunca conseguirán cambiar el vago esteotipo que los españoles puedan tener de los búlgaros actuando cual mafia marrullera. Gracias.

Digno de un sketch de LHC.

Dos días en La Alcarria

Escalamos la montaña para coger té (trajimos un saco lleno, olía todo el coche) frente al pueblo natal de mi padre, Novella (lo que se ve al fondo es Molina de Aragón, con su fortaleza y su torre). Jul se unía así a la tradición familiar que puebla mis recuerdos de la infancia, donde cada tarde había una tormenta de verano y después de cenar saltábamos a la comba en el corral, con una rebeca (incluso en junio) y la manta dispuesta en la cama.

Recogimos florecillas, escarbamos con las manos, clavamos las uñas en la tierra roja en busca de aragonito, y hasta cazamos lagartijas en el Barranco de la Virgen de la Hoz.

Y aunque Albarracín no es La Alcarria, sino Teruel (su provincia existe), su arquitectura y situación valent le détour.

¿Quién se atreve a negar los efectos terapéuticos del aire limpio y el silencio roto por los cencerros y kikirikís?

Chevalier O'Keefe

Starbucks, C/Orense.

- ¡Me encanta tu camisa! Te sienta genial.

- Es la blusa de las entrevistas...

- A ver si te da suerte.

- Perdona, ¿cómo funcionan las cafeteras de émbolo?

- La de cuatro tazas, 24,95.

Libre. Con esa clase de libertad que, después de 21 años de ataduras, casi oprime y no sabes qué hacer con ella. Un título universitario en una mano, un CV en la otra, soltera, sin hijos ni mascotas, sin hipotecas ni cargas fiscales o familiares. The sky is the limit, por ponerme cursi y extranjerizante. Sin compromisos ni obligaciones, nada me impediría marcharme a una comunidad hippie en Florianópolis, Brasil, a hacer marroquinería artesanal o vasijas de cerámica. O a Austin, Texas, a fotografiar ranchos para revistas de remolques mientras ahorro para matricularme en una reputada escuela de fotografía y/o bellas artes. Cuando haces el último examen de la carrera (dios lo quiera) tiendes, naturalmente, a sentirte poderoso.

¿Y ahora qué? ¿Postergar el abandono definitivo de la vida estudiantil o zambullirme en el mundo laboral, el universo aburrido con un toque chic de decirse adulto? Creo que de aquí a febrero de 2009 me lo voy a ir pensando, igual China me inspira. Vivan efugios y evasivas.

Mientras tanto, entre paseo y paseo a todas las ETT de Madrid, me voy a dar el gusto de dedicarme a customizar camisetas viejas y obligar a mis amigas a que se las pongan, actualizar el iPod, hacer montajes cutres de vídeos caseros con el Movie Maker (Pinacle me temo que me queda grande), retomar la elaboración de álbumes de viajes y recuerdos y escribir hasta que me duelan los metacarpos. Así, diversifico, no sea que me pase como al Caballero O'Keefe, y el amor me pierda.

Unapologetically

¡Ya está! Fuera la espina del Festimad que me clavé cuando este festival era algo grande y yo demasiado joven. A destiempo, quizás, pero saltando como una pulga sobreexcitada con los himnos del teenage angst de Linkin Park. Mis gustos musicales han ido por otros derroteros, pero no reniego y declaro aquí y ahora, públicamente, que lo he disfrutado como una auténtica enana.

Surrealismo en Seprotec

Artículo del periódico Público: http://www.publico.es/espana/122671/interiorempleatraductoressingarantiasensusinvestigaciones

"[...] La Sección Sindical Estatal de Interior de CC.OO. ha denunciado que dos intérpretes enviados por Seprotec al aeropuerto de Barajas requeridos por la Policía Nacional no han podido realizar el servicio: "Uno de ellos se presentó con documentación falsa. El segundo tiene antecedentes policiales". La Policía sólo ha confirmado a Público el primer caso. Se trataba de un paquistaní que debía traducir las declaraciones de un portugués. Tampoco contaba con la titulación de traductor.

[...] Seprotec está enviando a camareros sin preparación a comisarías y juzgados. Y les paga 10 euros por hora, a pesar de cobrar 45 de Interior por cada servicio", explica Gabriel Pérez Castillo, secretario general del Sector de Justicia en CSIT Unión Profesional. Este diario ha comprobado que Seprotec no exige titulación a sus trabajadores, sino que se limita a tener un porcentaje de titulados entre su plantilla, tal y como se exige para optar a la contrata. Para el resto, es suficiente con tener el título de E.S.O. Así lo indica en anuncios publicados en Infojobs, en los que busca "intérpretes de todos los idiomas para prestar servicios en organismos policiales". Entre sus labores, "interpretar simultáneamente lo que otra persona dice en un idioma que no es castellano; efectuar escuchas telefónicas"... El salario: 12 euros brutos la hora."

(Para quienes no estén muy puestos en salarios, un intérprete profesional autónomo cobra una media de 400-500 euros por una jornada completa de trabajo. Echad cuentas.)

FIB 2008

No voy a hablar del cartel otra vez (porque si no han sabido traer a Moby, Radiohead o The Verve es que el FIB está definitivamente decayendo), sino que, en un impulso irrefrenable, escribo esta breve reseña sobre la patética traducción español-inglés de los boletines de noticias que envían desde http://www.fiberfib.com/ cuando te suscribes. Tengo ganas de gritar a los organizadores y preguntarles si tan poquito les importa la imagen que envía el festival al extranjero como para haber contratado al autor (o debería decir perpetrador) de esa traducción que, aunque torpemente comprensible, es de vergüenza ajena y digna del más genuino inglés de Vallecas. Doy por hecho que esto es fruto del intrusismo profesional, y me hierve la sangre por haberme descornado durante cuatro años para que no se le dé al asunto la importancia que merece. Me parece lamentable que salga una promoción por año de jóvenes licenciados en Traducción e Interpretación para que luego los trabajos vayan a parar a alguien que "sabe un poco de inglés", se sacó el First Certificate a la quinta el mes pasado y que, casualmente, es amigo del sobrino del primo de Maraworld (por poner un ejemplo). Vamos, es que hasta preferiría a un filólogo.

Fibers y resto de navegantes: si se os pidiera operar a alguien de apendicitis, ¿aceptaríais?

¡¡Pues por qué aceptar hacer una traducción!! (no hablemos ya de una especializada). Las manos quietas, incautos y pillos, que me desangráis el gremio.

Panic in the... library?

Pánico en la biblio. Bienvenidos a una de las dos épocas del año en que los estudiantes abusamos del café/té/valeriana/ginseng y derivados y aceptamos forrar la casa con estampitas que nos dan las abuelas. La imagen más descriptiva que he encontrado en el archivo para describir mi estado de ánimo es la siguiente:

Sí, deseo hacerme bicho-bola y acurrucarme detrás de unas cerezas gigantes hasta el 12 de junio.

Que Dior reparta suerte, que nos va a hacer falta.

[Yo en el Museo Ludwig, Colonia, marzo 2007]

P.D.: Hasta siempre, YSL, y grand merci por el Touche Éclat.

I (L) Mathieu Kassovitz

Qué bien se le da hacer de bueno a Mathieu Kassovitz (el director de La Haine) y qué bien hace de fascista Ulrich Mühe, que debería sonaros de Das Leben der Anderen (La vida de los otros), así como Ulrich Tukur (protagonista en Amen, irreconocible como secundario con mostacho y entradas en Das Leben der Anderen). Como tema central, la pasividad de la Iglesia católica (y, en general, de la comunidad internacional) ante el genocidio judío durante la II Guerra Mundial.

Al otro lado del cuadrilátero tenemos El método, basada en la obra de teatro de Jordi Galcerán El método Grönholm, que saca a relucir la crueldad de la que el ser humano es capaz con el fin de satisfacer su deseo de ambición. Miserias con un toque de humor en una única unidad de tiempo, espacio y acción, a la griega. Bajo presupuesto para una calidad que más quisieran las superproducciones.

¿Qué no querías recomendaciones sobre cine? Pues toma cuatro tazas...

(Nota manuscrita. Étangs d'Ixelles. Mayo 2008)

En el futuro somos una copia descolorida de nosotros mismos, en sepia.
Sol de invierno, casi blanco, la vertical del reflejo cegador en el estanque, no apto para ocultar cadáveres pero sí para arrojar nostalgias. Decreciente, como a través de un filtro. No sé por qué ésta tristeza obtusa, subyacente, intrínseca. La eterna media sonrisa. "Se nota que estás buscando algo, pero no sé el qué". Quedan pocas cosas que me conmuevan. Tragar saliva.

Definitivamente, tengo que abandonar la cutre costumbre de narrar mi vida en servilletas de papel.

Reducción al absurdo

"Fórmula de deducción matemática en la que se trata
de demostrar que algo es falso. Se parte de una hipótesis que suponemos falsa, y
como esto es una contradicción, acaba resultando que nuestra hipótesis deseada
es correcta, es decir, falsa."

En esta vida hay cosas más complicadas que comprender cuándo toca comprar bombillas nuevas. Primeramente se debe asumir que las fundidas ya no habrá manera de recuperarlas.

[Suena: Silence - Portishead]

De Despeñaperros para abajo

Málaga, provincia que vio nacer a Picasso a los pies de la Alcazaba y cuya costa (la Costa del Sol) está ya tan plagada de británicos como la de Gran Canaria, pero con más especulación inmobiliaria y políticos corruptos por metro cuadrado.

De paso obligado es el pueblo de Mijas, con sus burro-taxi y sus fachadas encaladas. Objeción: demasiado guiri pululando, daba la sensación de estar en un parque temático. Forzado, artificial. Qué lástima, no se corresponde con el recuerdo pintoresco que guardaba.

Otro imprescindible es Córdoba, sobre todo en mayo, durante Las Cruces o el concurso de patios, sin olvidarnos de la mezquita-catedral.

Y la encarnación por antonomasia de la decadencia, o del lujo en tiempos "mejores": Puerto Banús, en Marbella.

Veredicto: la Costa del Sol, con todo el dolor de mi corazón, hoy por hoy da ganas de salir en estampida. Annekke, hazme hueco en Ronda, que me llama más la tierra firme. De paso le pongo a Orson -Welles- unas florecicas.

Esto fue lo que dieron de sí cuatro días de puente (acueducto) con los Fouilliart.

V de victoria (o de "fuck off")

Preceptos para unirse al club de la "v":

1. Amarás a Paul sobre todas las cosas.

   

2. No meterás un Cornetto en un vodka Red Bull en vano.
3. Santificarás las fiestas.
4. No matarás "ropes".
5. No robarás bicicletas (ni fingirás que sabes conducirlas).

Fin del volumen V. Mención honorífica al Ayuntamiento de Baverhostias y al Sr. Esmier Pes Rugosito.