tag:blogger.com,1999:blog-19569681383501061022024-03-13T11:52:51.431+02:00.A certain trigger.(A demand for expression with no outlet)lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.comBlogger156125tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-87480735190117183872014-09-08T22:59:00.000+02:002016-01-26T23:00:14.695+02:00Last Flowers to the HospitalLa radio y los cascos en el primer cajón.<br />
Su silla de ruedas plegada en la entrada. Su andador. Su bastón.<br />
Su cepillo de dientes.<br />
El carmín rosáceo, con la punta redondeada -y la marca de las grietas de sus labios-.<br />
Su pequeño neceser. El lápiz marrón para las cejas.<br />
Su vestido de lunares. Su bata de flores azul. Y su bata de guata salmón.<br />
Su peluca, sus gafas de sol.<br />
Sus diminutas zapatillas de andar por casa. Las rosas.<br />
<br />
Su esmalte de uñas, coral, menos la última semana -no le ofrecí pintárselas-.<br />
Sus pendientes de oro y coral. Tan lejos del lóbulo al que estuvieron pegados por décadas. <br />
<br />
Ya no me cortaré el pelo (nunca más).<br />
Ya no preparemos un pack especial (por la boda).<br />
Ya no la veré cuando vuelva en septiembre.<br />
Qué rica la tortilla, y anda que con unos pimientitos por encima... Se la hacía así a tu abuelo. Si no digo nada no le dais de cenar a la niña.<br />
<br />
Las putas cápsulas de infusión digestiva.<br />
<br />
La toalla de debajo de la almohada.<br />
Sus jerseys de pico, el rosita y el celeste. Con broche.<br />
El patético discurso en La Almudena.<br />
<br />
Su nombre en el identificador de llamadas. lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-21454860923453674022013-05-02T03:27:00.000+02:002013-12-22T00:18:49.183+02:00Poelaert<style>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Con las rodillas doloridas tras
1200km en la carretera, me atrevo a asomarme, sola, a la ventana del recuerdo.
La Place Poelaert viene a ser la desembocadura de la Rue Royale, una travesía
lenta y agónica marcada por el traqueteo del tranvía 92 que vomita, al fondo a
la derecha, un mirador hacia las miserias humanas de la villa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pienso, mientras me cierro las
solapas del abrigo, que las grúas en el horizonte son horrendas. Bruselas
parece permanecer estancada en el tiempo y a la vez anclada en el eterno devenir;
todo cambia, pero todo permanece. María dice que las sempiternas grúas y obras
públicas son epítome de la construcción europea: siempre inabacaba. Ahí sigue
ella, a simple vista tan estática que cabrea. Me provoca el confort de una
estatua de cera o la salita de un taxidermista. La estanqueidad no es el estado
natural de las cosas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El Atomium centellea al atardecer
hacia el norte; Simonis aguanta como puede esa basílica de Koekelberg que es
más fea que mear de pie. Al otro lado, unos bloques de HLM (viviendas sociales)
ponen la guinda de decadencia al horizonte. Polaert pidió expresamente culminar
su Palacio de Justicia con una pirámide, no con una cúpula, y mira el caso que
le hicieron. Joder, yo es que aquí he vivido mucho.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Querido diario: hoy he roto un
par de cuellos. A lo lejos, una manada de individuos con sudaderas y faldones
largos se convierte en un grupo de franciscanos con togas ondeantes al viento.
Apoyada contra la balaustrada, una chica lanza al aire una moneda una y otra
vez, con la mirada perdida, como si hubiera olvidado a qué apostó cuando se confió
al azar. Yo resoplo antes de asir el manillar con firmeza y reconducir el
aciago que me remueve las entrañas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nadie se detiene en el mirador más
de tres minutos. La bicicleta sigue sin estar aparcada donde debería.</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2iLALGk90HMrvsW9jkNDfMqfwCyT_vBq3otru8JGqhXWk4HqVLCsnhDKdTDLtLzREn8jnJ1NSqgeFkfTqOE0ziPKxfufnRLlAnR1h2rgoXZz_OuAOtxLtPxHK1phyiY8viihRKLr0dxs/s1600/antes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2iLALGk90HMrvsW9jkNDfMqfwCyT_vBq3otru8JGqhXWk4HqVLCsnhDKdTDLtLzREn8jnJ1NSqgeFkfTqOE0ziPKxfufnRLlAnR1h2rgoXZz_OuAOtxLtPxHK1phyiY8viihRKLr0dxs/s400/antes.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Entonces (2006)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrZaVWWfqQk1KpbIowg7bUECbY_aWPw7csdqsOOR5VBJY4EyYAck2z_hyphenhyphenKykWxznJyP3NKMSxH4u5shz8I-5OmfH3It2QB5nzKaF65UjDjmgS2djwuzZhMc97HS9rme1DqXwFvRFU5rew/s1600/923161_10152813390905298_593045045_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrZaVWWfqQk1KpbIowg7bUECbY_aWPw7csdqsOOR5VBJY4EyYAck2z_hyphenhyphenKykWxznJyP3NKMSxH4u5shz8I-5OmfH3It2QB5nzKaF65UjDjmgS2djwuzZhMc97HS9rme1DqXwFvRFU5rew/s400/923161_10152813390905298_593045045_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Hoy (2013)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Cerrado el círculo, bien está lo que bien acaba. Fin de este blog.<br />
<br />lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-73720650511541781252012-03-03T03:29:00.000+02:002013-11-10T03:39:31.202+02:00The "C" wordEsa palabra. CRISIS. Esa palabra que solo salía en los libros de historia de secundaria para contarnos la del 29, la del 73, la de los misiles de Cuba, o la de los sistemas políticos que se quedaban obsoletos, como el Antiguo Régimen, siempre con tintes espaciotemporales que nos resultaban asépticos, muy lejanos. Ahora todo cambia. Esta crisis no es sólo "la de 2008", ni la de las <i>subprime</i>, ni la de la burbuja inmobiliaria en España, y a la vez es todas ellas.<br />
<br />
Desde hace un año y medio intento canalizar la maraña de sensaciones que me producen los acontecimientos recientes, y cada vez que lo he intentado se me ha hecho un nudo en la punta del cursor. He sido incapaz. El resumen simplista sería sencillo: demasiado dolor, insoportable desesperanza.<br />
<br />
La crisis no es algo de lo que puedas esconderte. Invade todos los rincones, tu ocio, tus conversaciones privadas, las marcas dentro de tu nevera. Todo está ahí para recordarte que mucho ha cambiado, y que está para quedarse. La primera vez que fui plenamente consciente de lo que permea en mi estado de ánimo fue el día de Reyes en 2012. Íbamos en el coche y buscábamos plaza de aparcamiento para la visita habitual a las Chicas de Oro. Me pesa el mundo, particularmente desde que tengo herramientas para analizarlo. El máster en RRII me ha reconectado con la realidad de que todo en esta vida es político: lo que haces y lo que dejas de hacer. Que lo que sucede no está en tus manos cambiarlo, y al mismo tiempo quedarte en casa de brazos cruzados es darles argumentos para llamarnos generación perdida. Fitzgerald se revuelve en su tumba.<br />
<br />
Los banqueros, los corruptos, los políticos, ensucian el maltratado nombre de la patria mientras los ciudadanos miramos al televisor como si del Peliculón de Antena3 se tratara. Una ficción demasiado real. Me faltan dedos de la mano para abofetear a quienes no se levantaron con el 15-M y calientan la silla esperando a que las conquistas sociales se enraicen a la pared para que no nos las roben, una tras otra. Orwell y Huxley se dan la mano.lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-18647109333994384702009-07-10T17:11:00.007+02:002009-07-20T02:50:18.291+02:00Infancia<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;">18/02/07</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">Un día de <span>invierno a 15ºC</span>. El sol brilla. Ni una sola nube en el cielo. De espaldas a los rayos de sol poniente que vagamente calienta, el azul intenso y el fresco sin frío, estimulante, agradable, me recuerda a las Semanas Santas en Santiago de la Ribera, pese a que debo reinventar solo con el sentido de la vista la suave fragancia de las <span style="font-weight: bold;">arizónicas</span> que rodean el jardín. Las de Noisy son inodoras e insípidas.<br /><br />Me falta el perfume de los naranjos del patio, y pasar la mano por la hierbabuena que crecía junto a la <span style="font-weight: bold;">verja negra</span>; abrir la tapa dela llave de paso de la manguera, y sacar uno o dos caracoles y jugar a esconderles los cuernos, lo quieran o no. Ver a JC cazando hormigas con sus deditos minúsculos y llevárselas a la boca como si de un bocado de cinco tenedores se tratara. El olor del <span style="font-weight: bold;">jazmín </span>en una noche con pizza de La Cabaña en la tripa. Con la masa fina, fina.<br /><br />Me falta tocar la arena caliente.</span></span><span style="font-style: italic;"> </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">El sonido de las olas en una tarde en Las Palmeras, después de saltar olas y tragar salitre a mansalva, y degustar un melocotón para compensar (previamente pelado y precortado por un progenitor, para hacer más comodo el trance) o unas patatitas de El Pilar de la Horadada. Bucear en busca de caballitos de mar es tan agotador.</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">Adoro los días descolocados, como el de hoy, que se han equivocado de estación. Las tormentas de verano en Tordelpalo con chaquetita de punto para saltar a la </span></span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">comba </span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">en el corral por la noche. Los despejados que dan tregua a las heladas y la sempiterna lluvia de febrero en </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;">franchuladia</span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">.</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">Al fin y al cabo, supongo que no sorprendo a nadie y sigo respondiendo al patrón del gusto por lo diferente. La empatía instantánea con la <span>oveja negra</span>, con el vanguardista </span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">incomprendido</span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">, con el amor que debió ser pero acabó en fracaso. </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;">The out-of-the-ordinary.</span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;"> Defensora de pleitos pobres. </span></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:arial;">Repeler la mediocridad es la más dulce de mis manías compulsivas. Y en la misma arrogancia de la afirmación me confirmo mediocre.</span></span><br /></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-6931535625651078232009-07-10T10:50:00.005+02:002009-07-10T11:05:50.838+02:00Back to square one<span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;">Razón <a href="http://www.youtube.com/watch?v=q1e0g2zkkDs">aquí</a>.<br /><br /></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf763ZS-UXvrbKoHMCOzD7h3wODQiXfUcVbpm6BX-gS_tbnyHnHG6KHMQNwzCV87_B1fIVo22dkue5KAH1-LVAcNTt__lWFLtkS9WuH5l8sUGIO6MnPATqDTF0wj8tdg1qtEPPCxLrzxY/s1600-h/P1050902.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 310px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf763ZS-UXvrbKoHMCOzD7h3wODQiXfUcVbpm6BX-gS_tbnyHnHG6KHMQNwzCV87_B1fIVo22dkue5KAH1-LVAcNTt__lWFLtkS9WuH5l8sUGIO6MnPATqDTF0wj8tdg1qtEPPCxLrzxY/s400/P1050902.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356754625624573378" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;"><br />¿No lo notas? He dado otro estirón emocional. Un paso más cerca de las más altas cotas de la miseria.<br /><br /></span></span><div style="font-style: italic;" id="readMsgBodyContainer" class="ReadMsgBody BorderTop" onclick="return Control.invoke('ReadingPane', '_onBodyClick', event);"> <div class="ExternalClass" id="MsgContainer"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;"> <blockquote></blockquote></span></span><blockquote><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;"><span style="font-weight: bold;">On me disait souvent: le passé nous pousse, mais j'étais convaincu que l'avenir me tirait.-<br />Jean-Paul Sartre</span></span></span></blockquote> </div> </div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-13488539153277974342009-01-14T17:14:00.008+02:002009-01-21T10:34:31.271+02:00Badminton<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: arial;">El </span></span><span style="font-weight: bold; font-family: arial;font-size:85%;" >volante </span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: arial;">asciende y supera la red casi a cámara lenta; en el intervalo entre golpe y golpe podrías limarte las uñas, atarte los cordones o repasar la lista de la compra. Yo prefiero, casi sin querer, amargarme la ho</span></span><span style="font-family: arial;font-size:85%;" lang="ES-TRAD">ra y media de deporte planteándome cuestiones existenciales y deshaciéndome en pedazos al intentar armar las piezas de mi un futuro que se hace irrevocablemente presente. No hay imagen impresa en el puzle.</span><br /></div><span style="font-family: arial;font-size:85%;" lang="ES-TRAD"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;font-size:85%;" lang="ES-TRAD">La conversación con Paula me devolvió de golpe y porrazo a la realidad. /Xigongda/ es un País de Nunca Jamás en que los alumnos se tiran años escribiendo tesis sin fecha de fin, las abuelas practican tai-chi a las 8 de la mañana como en sus tiempos mozos y las rejas del campus se abren y cierran cada día, protegiendo ese frágil <span style="font-weight: bold;">microcosmos</span> que es la vida universitaria.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><br /></span></div><p style="text-align: justify;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiavZzEO_jaGsQdGO4C5alu26L-vVqigCZ5BdcLcsE_7-uQ_bReJuWnRKflOqITaYIxo5RvIKTeu4mSjHScMThN_iyhFXBEjwJIeT_Cf9BoAGg4hFjjNkoTLLs0ZN_4UofpgF1nGARXqI/s1600-h/P1000036.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiavZzEO_jaGsQdGO4C5alu26L-vVqigCZ5BdcLcsE_7-uQ_bReJuWnRKflOqITaYIxo5RvIKTeu4mSjHScMThN_iyhFXBEjwJIeT_Cf9BoAGg4hFjjNkoTLLs0ZN_4UofpgF1nGARXqI/s400/P1000036.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293654388503746866" border="0" /></a></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;">Soy <span style="font-weight: bold;">una frígida del deporte</span>, totalmente incapaz de dejarme llevar y disfrutar. El deporte me hace ser consciente de los movimientos de mi cuerpo, de lo que bota, de los músculos que luchan por mover un esqueleto oxidado y una masa torpe. Cuando Jul me da indicaciones sobre cómo efectuar el golpe de muñeca (“<span style="font-weight: bold;">the power is in your wrist”</span>), puedo oír a mi padre darme indicaciones, en vano, en una cancha de tenis que siempre me pareció demasiado grande para mi tamaño, a los 8, los 9, o los 12 años. Siempre perfeccionista, no saber hacer algo bien a la primera conllevaba un derrumbe moral inmediato. Las comparaciones son odiosas (incluso dentro de la familia) y mi hermano era por aquel entonces, y sigue siendo hoy, el portador del gen de la excelencia en actividades físicas. Estas cosas pesan en el espíritu.<br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;">No en vano jamás me permití caer en el saco de los conformistas y, sin embargo, con el paso de los años, el miedo me invita con</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"> poca sutileza a apuntar bajo, aceptar cualquier trabajo de oficina, comer y callar. Me conozco y la <span style="font-weight: bold;">ambición y expectativas </span>alimentadas durante años <span style="font-weight: bold;">no se diluyen en un salario medio</span> y una felicidad fingida. Quizás el problema sea que todos me auspiciasen tanto éxito, una carrera demasiado brillante, condenándome sin saberlo a decepcionarme haga lo que haga... Debería correr a por los volantes que vuelan bajo, aunque me deje los riñones, y no dar por sentado que, muy probablemente, van directos al suelo y no vale la pena interponerse en la trayectoria. No sé el qué ni cómo pero si no lo intento la frustración me carcomerá por los siglos de los siglos. Sí, definitivamente debo. <span style="font-weight: bold;">Mejor un fracaso rotundo a un signo de interrogación</span>. “Sin esfuerzo no hay recompensa”. Cómo me he podido tragar el cuento tantas veces de que soy capaz de vivir al día, sin objetivos, sin estrés al límite, sin reconocimiento es para mí una incógnita. Dolores, por dios, un poco de coraje… Llevo el masoquismo </span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;">impreso hasta en el nombre. ¿Quieres que abramos el champán, pedazo de vaga?</span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;">Por imbécil se me estampó <span style=""> </span>un volante en el ojo. Sobreviviré y en mi convalecencia palparé cada centímetro de cráneo con el fin de encontrar el botón de “desconectar” para el próximo partido. El de "rebobinar" ya sabemos todos que no existe. Ahora es demasiado tarde.</span></p><p style="text-align: justify;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;font-size:85%;" lang="ES-TRAD">Pulsar "desconectar" como el modo que activa </span><span style="font-family: arial;font-size:85%;" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold;">la musiquilla de la Champions </span><span>en</span><span style="font-weight: bold;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><span style="font-family: arial;">los forofos del fútbol. Otro canto de sirena.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><a style="font-family: arial;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSvmTq9j4bZUxkAE0UTeB4__oNBgdrTwWp56f8XELs9haJrCFf-psA3aSvKGfpA6BUxidqg-KLF1aq2ciWpnHGDgzd2EG8ixb9zU3AArcrkR27zeprv5nmlptjxwqEVpJ7PX7uCCo4DwM/s1600-h/P1000458.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSvmTq9j4bZUxkAE0UTeB4__oNBgdrTwWp56f8XELs9haJrCFf-psA3aSvKGfpA6BUxidqg-KLF1aq2ciWpnHGDgzd2EG8ixb9zU3AArcrkR27zeprv5nmlptjxwqEVpJ7PX7uCCo4DwM/s400/P1000458.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293660548691934674" border="0" /></a></span><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-4835587272788094922008-12-15T14:24:00.003+02:002009-07-10T10:50:38.330+02:00CES Felipe II<span style=";font-family:arial;font-size:85%;" >Ahora mismo está teniendo lugar el acto de (<strong>mi</strong>) graduación de la promoción 2008, 7 husos horarios al oeste de mi posición actual. Con la ilusión que le hacía a mi mamá...</span><br /><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-74045878327155377862008-12-11T04:16:00.003+02:002008-12-11T04:44:53.444+02:00La prueba de 6.º de primaria<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">No he podido resistirme. En <em>El País</em> digital había un PDF escaneado cutremente con los <a href="http://www.elpais.com/elpaismedia/ultimahora/media/200812/10/espana/20081210elpepunac_4_Pes_PDF.pdf">resultados por distritos de la prueba de 6.º</a> del Santísimo M.º de Educación. Hace doce años que yo pasé por ese curso, pero hay cosas que cambian poco: los colegios concertados del distrito han tenido un porcentaje de aprobados superior al de los públicos. Claro que hay públicos y públicos. Pero no en Villaverde City.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Analicemos los datos:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Prueba de lengua- 87,93% de aprobados; prueba de matemáticas- 77,59% de aprobados (<em><strong>geen probleem</strong></em>, las de ciencias siempre se las prometen felices hasta el batacazo en la PAAU); nota media- 25,69 sobre 40 (un poco raspado, ¿eh?).</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">En resumidas cuentas, habrá un gran número de graduados escolares otorgados a niños y niñas condenados a la mediocridad, aprobados por la mínima.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Tengo sentimientos encontrados cuando pienso en <em>mi</em> colegio. No puedo evitar evocarlo con cierto orgullo y, al mismo tiempo, pensar en los 14 años de mi vida en que esos pasillos y ese patio eran el centro del universo me produce un inquietante repelús.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">No... No volvería atrás.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-20738266238739007802008-12-10T04:07:00.000+02:002008-12-11T04:13:08.232+02:0060<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJJou6Dw8OHM0DCmiLCtN9TeEOHOEKEUVkV0_mMUwrcFMxY3H10cheqT1VY4Mh64Unlqx5f7whzA-N17nlXNlAavmZD0WvyYJl51U5joBzqxMiaiTiutkora16OV2gNz5QlH92gjNwwFs/s1600-h/human+rights.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278348913600009810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJJou6Dw8OHM0DCmiLCtN9TeEOHOEKEUVkV0_mMUwrcFMxY3H10cheqT1VY4Mh64Unlqx5f7whzA-N17nlXNlAavmZD0WvyYJl51U5joBzqxMiaiTiutkora16OV2gNz5QlH92gjNwwFs/s400/human+rights.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Feliz cumpleaños.</span></div><br /><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Qué valiente. No sé cómo no te eutanasias, con la de palos que recibes.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-79603545915359368222008-11-05T06:02:00.003+02:002008-11-05T06:16:13.676+02:00Yes, WE CAN<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Enhorabuena, <strong>Barack</strong>. "Nos pellizcamos para creerlo", pero CNN acaba de anunciar que la Obamanía ha prevalecido. La fiesta demócrata en Chicago pone los pelos como escarpias, y a más de uno se le saltará la lagrimilla al pensar que desde hace meses todos deseábamos que llegara hasta aquí, pero casi ninguno tenía fe en que el pueblo de los EE.UU. no actuara en sintonía con su historia reciente. Solo falta que,</span><span style="font-family:arial;font-size:85%;"> por una vez, no hayan sido no sean palabras vacías y demagogia, y el cambio esté a la vuelta de la esquina. Lo necesitamos. De lo contrario, esta vez la decepción podría matarnos.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-78130152219348436352008-09-06T02:09:00.007+02:002008-11-06T07:38:36.674+02:00Madrid era una fiesta<div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifqHiOPQnlJvLhoawam94gbQN2lMCAPQax2XA8WOuLBQkdloXGhyphenhyphenD1xFhBMM3tRV-nogpEciZVji6-TzkO-UEnBMrOSasQKs6DJ5varm28q6rCxpsDoM3fPQj8A69FM_sItAoIIgxqWbc/s1600-h/P9050150.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265406959054826354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifqHiOPQnlJvLhoawam94gbQN2lMCAPQax2XA8WOuLBQkdloXGhyphenhyphenD1xFhBMM3tRV-nogpEciZVji6-TzkO-UEnBMrOSasQKs6DJ5varm28q6rCxpsDoM3fPQj8A69FM_sItAoIIgxqWbc/s400/P9050150.JPG" border="0" /></a> <div><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Todas estaban allí. Los dos patitos de Beatriz, Irene y su gato acostao, el bocadillo-ACNUR de Esther, los sabios consejos de Barbi, los mimitos de María, una sensación de premorriña y desarraigo raros que comenzaba a aflorar en Pau... Miento, faltaba Julia, pero con ella ya nos resarcimos el miércoles noche.</span></div></div><br /><div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Inauguración de Incóginito, jueves noche en la sala Taboo, con Tomás y Patru.</span></div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265408965193369778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJL8P-geTnUXn4vWSQxSt6Tf4Ye4MC7W1SGv8RybfIU8nJ0sDA0-FviVj1MBXOEo2sDeyRWOX6dof4wQBzoD8uDuKPRl9Esmo0l0Xh5pvOJskLiUP-H2M35K17Ilte5PK1GzeafXpRZ8/s320/P9050154.JPG" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265408009176898930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8fp79Nfgi-RL8yoUKxdJGiVk0fSlo8rXLxMU62wbfZxTVrn4PP1yoRC5i2d-z_3gURAf34i1dA-fZRd62yfrNlKOvEpFyjtOyKudQB3j1dr1ehgMKzcT40zHen7Uf21zlRmJ3KhmQGYA/s320/P9050153.JPG" border="0" /><br /><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Mañana estaré sentada en la maleta para conseguir que cierre, me tomaré dos valerianas antes de poner rumbo a la T-4, y pensaré en lo paradójico de que yo vaya a pasar 6 meses en China mientras ellas dos van a vivir en... París. Y Sara en Milán. Lo que es la vida. Y Barbi, por una puñetera vez en años, ¡quietecita en Madrid! Tal vez esto sea un preámbulo de lo que nos depare el futuro, la dificultad creciente de coincidir todas no ya en la misma ciudad sino en el mismo continente.</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Esther me ha regalado una foto de sus amígdalas. Dice que tengo que llevármela, que me dará suerte.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265392630665430082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15_8xI28mdgD6NJOKIKsEMqDvQW4qTRa63wLJi_D_Je7jgEi7NtrrV7a3RxFe6olkntLrF_Zd926s7rL8mTRDYE776_3mSj9xyUSTSL2YAD1YHqr7gwJPSuwPKMMD5d_0ltPUpcYxHXE/s320/P9050165.JPG" border="0" /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Pues eso. Suerte, amigas.</span></div></div></div></div></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-20284991416573454672008-08-26T17:12:00.012+02:002009-05-28T08:44:39.565+02:00Gante<div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu3T6cLNokvbVXRvpPx5oP3re9BnKjjQ1aaLh_11br0OmOqN0vLNPKmB8b3sOuBz3nVSAQvGe9T8a9YltKGLUgtEvJCo56OcSPUiwgTxN1-37Ortp0_HrCl4Be3Em2nbWo8coD26204vA/s1600-h/P8230112.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265196745435392114" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu3T6cLNokvbVXRvpPx5oP3re9BnKjjQ1aaLh_11br0OmOqN0vLNPKmB8b3sOuBz3nVSAQvGe9T8a9YltKGLUgtEvJCo56OcSPUiwgTxN1-37Ortp0_HrCl4Be3Em2nbWo8coD26204vA/s320/P8230112.JPG" border="0" /></a><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" ></span></div><div><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" ></span> </div><div><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" >Fin de semana de agosto = escapada (únicas y merecidas vacaciones) a Bélgica para romper con la rutina de International SOS.</span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265196032224204194" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIKo_qEvdxA_r_r0Xt7nCfiF9qHipuSaUGfFoOTjgYmaKP6aU3FaPFVedT_htitWNjQIfjyzcaEMdTQzTs9dOz9V2sOqb1N2CALSHDhIkinZwqw5FXk40ikdkKxYtFK5pYZ5rivnuqViE/s320/P8230120.JPG" border="0" /></div><div><div><div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" >Breve, brevísimo. Gente amabilísima por la calle que nos ayudó a encontrar el hotel y cómo llegar por las calles apropiadas (el callejero en Gante no está trazado con mucha lógica). Amo Bélgica.</span></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" > </span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265197917724626530" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglaoINhYVdvwdXU9BhPZ1eP8OtdHKGn4idhS-YX-BxmIBTGOKHT9zr-Hx-JKZ8OfDDvkkT3bB3P-xL2iKkkVVIL786BL30Zr42Mpd3iiiCH7uB5w7-wxQ_ByYJGGq_StfvHdOrCVzhyphenhyphenLM/s320/P8230107.JPG" border="0" /><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" >Cena en un restaurante griego estupendo, almuerzo con Bram y Ana, una delicia compartir un par de horas con ellos un año después de habernos despedido en el post-Ulysses. Ellos, a Ámsterdam a visitar a una amiga; yo, a mostrar a Jul lo poquito que conozco de Gante.</span></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265197550951166690" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_zReP3e7Qc1JfzJcpIcxd3D5SF119McEZGugQf7pcALYAO6Hof_1lgvpnDjaAQsq0lCzV3mNS6punqRR7gZI3JN6GfQzO6caUmfZiKPrBSQWexo2ifBn-8rYjg2Kf11_kMfOry05Fv1I/s320/P8230131.JPG" border="0" /><br /><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" >El hotel estaba en pleno centro y no fue demasiado caro. El cuarto de baño doble de grande que la habitación, la entrada desde la calle un poco extraña, el interior un tanto <em>kitsch</em>, pero los dueños eran simpáticos y la cafetería y el desayuno muy agradables. Los asientos muy cómodos, gracias (las tiendas de diseño y decoración en Bélgica ofrecen más tipos de sillas que Ámsterdam de marihuana).</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span> </div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265195949849799058" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6tfCR1kJo91UjtDXxRQYkhuzNe3W_ms1ITOxephJE093GY-VO0OHsYS0PavoiG-anQ9zerX4tgf3KtOp4ZrAFwM2veduLEfzoIAC-qiit0_zt8tWE8pTjvtULXwGGMlJZ7n6ho7NxB1A/s320/P8240133.JPG" border="0" /><br /><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" >Unas cuantas compras y visita fugaz, en coche, a la Rue Royale (el edificio que hace esquina con Botanique está completamente acabado y en funcionamiento; pertenece a Dexia para no variar. Han abierto un GB a 100m de mi antigua casa. Mierda). Una asunto pendiente: alquilar una barca de remos en el lago de Woluwe. Patitos. Vuelta al aeropuerto de Charleroi. Despedida.</span></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span> </div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265196838212355154" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5fKr5MdiCIeTxWvqMV-ASEWW-3-qaLuSAXmzKdJRQWtn1qEgTQ7T_YEBODeB71226KwrCrCKjsj293bQ3myYiOV0IeLJtybqNQTzLjBMYyHDG4IO-wVpq85SbnfBVZS0hcMhxKgIkgNE/s320/P8230109.JPG" border="0" /></span></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ></span> </div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" >Sí, chispeó. Pero que conste que un rato brilló el sol. Tenemos pruebas.</span><br /></div><div><span style=";font-family:Arial;font-size:85%;" ><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265194395005140146" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi16iMJvwLDxZg-gPClnpVJ9MMsBjqCxdvY76dA39dgtKDUi5ncXTSMSDlqtZntd4K5CS1XLrV5Ty3z0opbSSZ_kNAAopXmYrxlaW9fzBglP6PdrccDuTDjeD0WjdWs4bfI9JsCYzAgLCc/s320/P8230127.JPG" border="0" /></span></div></div></div></div></div></div></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-37048860171014383102008-08-10T22:38:00.006+02:002008-11-06T05:31:35.502+02:00¡Ven al Parque!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWWmyQu_EhZ-b4TmKMg1jX0iMhH32PeThJ-PQwc2j1WAZRDCnsLRL1c3h_9xsaoYI50xHPh7mOAl1i480B7kRvCSNVzcUHSHx8aJJSf0In4CE1pCvyfBiFrkSS0ehnxDdYUhjYGEE6G88/s1600-h/P8100091.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265369299106920338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWWmyQu_EhZ-b4TmKMg1jX0iMhH32PeThJ-PQwc2j1WAZRDCnsLRL1c3h_9xsaoYI50xHPh7mOAl1i480B7kRvCSNVzcUHSHx8aJJSf0In4CE1pCvyfBiFrkSS0ehnxDdYUhjYGEE6G88/s400/P8100091.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><br /></span><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Un minuto de silencio por una piedra angular de mi infancia pulverizada en mil pedazos.</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Nada es lo que era. ¿Cómo se ha llegado a esto?</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span> </div><div> </div><br /><p align="center"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzIqKaXBmaXdnjSkuxmYKK07Bg3bJEWKOCRYUhvxMzMKCk55tCx30hNIzO3woagl67SI-Ye3msZcOupMt707g' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></p>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-74707773555222554132008-08-04T22:57:00.011+02:002008-08-04T23:22:23.197+02:00H31 / 78 (muerte a CDG)<span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span><strong></strong><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU1tK1CR5y9q-gLGI28mz-q113V4k192gVCRYK5SFJdn4Ij_gwxlt-JOGsu_jLAnFa3J87pLkKVL748phKeQDdlBekgxBLfqk04XVJwqOVfwVMklxmtV98I0DGafppJrdpiNfnyy9oA8U/s1600-h/P8030083.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230772438058856322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU1tK1CR5y9q-gLGI28mz-q113V4k192gVCRYK5SFJdn4Ij_gwxlt-JOGsu_jLAnFa3J87pLkKVL748phKeQDdlBekgxBLfqk04XVJwqOVfwVMklxmtV98I0DGafppJrdpiNfnyy9oA8U/s320/P8030083.JPG" border="0" /> </a><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong><br />"El desenfreno, abierto todo el verano"</strong></span> <div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Dos horas y media de retraso a la ida; cinco horas y media a la vuelta. </span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><strong><span style="color:#ffcc00;">"Vueling on time!"</span></strong>, decía la etiqueta de mi equipaje de mano. Gracias a ciprofluxacino, valeriana y a un extraño encantador, fui paliando la espera infernal.</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><br />Adoro la fraternidad humana ante un mal común, a los extraños encantadores que rondan la treintena y los encuentros en el limbo de los aeropuertos. Qué atmósfera tannnn rara.</span></div><div></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><br />(Disfruta de Madrid, Mathias.)</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-21353948497719978702008-07-27T23:13:00.008+02:002008-07-27T23:57:28.097+02:00Van De Verde<strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></em></strong><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_hnL999OJCLtiPmz4DfbnyFi9jxwOrNSOcGosy5FyGf21ZLm4tjEqwWSa9h2K4kMa6umpJwBtr-AXHiYB5lwbwJPcaniZSMitFz7tH0peS5i9-CJadBGCsI6CvXskxl3R5unxfPEelk4/s1600-h/P7270083.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5227808678088912530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_hnL999OJCLtiPmz4DfbnyFi9jxwOrNSOcGosy5FyGf21ZLm4tjEqwWSa9h2K4kMa6umpJwBtr-AXHiYB5lwbwJPcaniZSMitFz7tH0peS5i9-CJadBGCsI6CvXskxl3R5unxfPEelk4/s400/P7270083.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">¡Guardia civil en neerlandés!</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">- "Mi vida sexual es como aquella estatua"</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">- "¿Tú siempre has sido así de guarra?"</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Digan lo que digan, la atmósfera del botellón tiene algo especial (el no vandálico, no sucio, no insoportablemente ruidoso para los vecinos). Cuánta paz y <em>buenrollismo. </em>Qué rica <strong>Sabri</strong> (no sólo por cargar con un ejemplar del <em>Vogue</em> japonés de un quintal para mí), qué cucos los <em>magic wallets</em> de Hong Kong y qué pestuzo el Wurlitzer o el vodka-Red Bull o lo que fuera.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><br />El sol del Rastro no va bien para la resaca, el Nestea tampoco, el tabaco tampoco, el vermú SÍ. Palabra de honor. Y si es vermú + sangría + tinto de verano + mojito + cervezas + <strong>ELE</strong> pues también. El barrio de los Austrias inspira y las mañanas se vuelven tardes y cuando te quieres dar cuenta vuelves a casa casi con las farolas encendidas...</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><br />Destino o casualidad, media Europea ha recalado en SOS dos veranos más tarde. <em><strong>For good!</strong></em></span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-61338442120155153722008-07-26T00:23:00.009+02:002008-07-26T14:04:10.688+02:00Odi Profanum Vulgus<span style="font-family:arial;font-size:85%;"><blockquote><p><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><em>"I love the tiny veins on your back / T</em></span><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><em>hey remind me of the way that <strong>porcelain cracks</strong>."</em></span></p></blockquote></span><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Salgo de su casa y me doy cuenta de que está atardeciendo, y que las piernas me pesan como si acabara una etapa del Camino de Santiago. Huele a campo en <strong>Colonia Fin de Semana</strong>, un gallo canta (9 PM) y da la sensación de que se respira mejor. Un señor ha sacado una silla de plástico a la calle porque da la sombra y el voyeurismo es ilimitado y gratuito.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">El 77 llega enseguida. Me siento y espero. No arranca. En el paseo hasta la parada, la brisa y la temperatura agradable han tenido el efecto de la madalena de Proust (o tostada, según algunos). Intento identificar por qué la nostalgia. Debe de tratarse de un falso <em>flashback, </em>uno de esos sentimientos familiares difíciles de localizar o explicar, sin referente, con los que uno se siente <strong>extraño y ridículo</strong>. El dolor de la muñeca izquierda me turba, pero no lo suficiente como para que mi gesto pase de hierático a molesto. Me viene a la cabeza un pasaje de <em>The Beautiful and Damned</em>, que he terminado hoy:</span></p><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><em><blockquote><p align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><em>"He shut the door and coming back<br />into the room stood for a moment lost in thought with the tennis-ball still<br />clasped in his hand. <strong>There was one of his lonelinesses coming</strong>,<br />one of those times when he walked the streets [...]. It was <strong>a self-absorption<br />with no comfort, a demand for expression with no outlet</strong>, a sense of time rushing<br />by, ceaselessly and wastefully -assuaged only by that conviction that there was<br />nothing to waste, because all efforts and attainments were equally<br />valueless."</em></span></p></blockquote><p align="justify"></em></span></p><span style="font-family:Arial;"><span style="font-size:85%;">El falso <em>flashback</em> toma un cariz preocupante, se me hunde en el pecho y me pesa. Un ápice de tenacidad ordena no conformarse con el estado vegetativo de encefalograma plano y le doy vueltas, que el camino es largo. Veamos: ver Shibuya en <em>Read My Mind, </em>o<em> </em>haberme bebido otro Fitzgerald, o romper el micrófono (todo un símbolo) atado al palo de la fregona, y quedarme con la misma cara de imbécil que cuando ves a una niña gordita que sin querer desparrama entero un helado de dos bolas recién comprado. O cantar, como quien reza un salmo al tiempo que friega el inodoro:</span></span><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><em> <blockquote><p align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><em>"Hard to understand / Our love is<br />leaving along with the train you're in"</em></span></p></blockquote><p align="justify"></em></span></p><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Otros atardeceres, otras brisas, otros veranos.</span> <p align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">iPod lleva insertado un sensor del estado de ánimo. Nunca lo reconocerán (menudo escándalo), pero es tan cierto como que la telebasura nunca ha apestado tanto como hoy y como que <strong>Pattie Boyd</strong> era demasiado ignorante para ser consciente de su propia vulgaridad. iPod me lleva por el mal camino, o por el que inconscientemente marco, y ha reproducido en modo aleatorio y seguidas: <em>Analyse</em> de Thom Yorke, <em>Parisian Skies, Obstacle 1, Open Your Arms</em> y <em>Stop Me If You Think That You've Heard This One Before</em>, ahí es nada. Ahora que baje Steve Jobs y lo vea.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">No, no ha sido una palabra, ni una llamada, ni un objeto, ni una asociación estúpida de ideas. Solo el recuerdo vago de otros atardeceres que acabaron, otras brisas agradables, otros veranos. Y una ansiedad que me pide reducirlos a polvo con el puño de mi mano.</span></p>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-53531602413639092382008-07-22T21:20:00.006+02:002008-07-22T22:07:30.536+02:00She was dressed in tartan and smelled like tangerine<div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225928397499408866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOVSZK3yW4tixI4hRW8sP2WFbynb_Z9e0DFPt5MV-wr6wPWo0pwD6iUYPVVnxOP0S6b33jIRIu_vv8qwNgxDPi9kNKSDbjBOGf0Nmbzo9nSrDbNgtLb8_-157RLMhSe8xy71nOmJtv6JA/s400/P7190097.JPG" border="0" /><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#3333ff;">La imagen del <strong>Summercase 2008</strong>.</span></div><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Momentos para el recuerdo, con los pelos de punta en <em>The Lighthouse</em> o <em><strong>Bittersweet Symphony</strong> </em>(Richard Ashcroft no iba colocado o lo que se mete lo disimula muy bien); los portavasos múltiples, los Calipo, las pulseras "holgadas", el turbante, la petaca y los vasos colganderos; el guiri que tenía <em>pitis</em>, el césped de pega, mi hermano y vosotras.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Momentos para olvidar, como el cambio de sonido de W.A.S. (</span><span style="font-family:arial;font-size:85%;">que solía ser grande y ahora es sólo un eco que se degrada y se aleja viento en popa a toda vela. La mediocridad no sienta bien a nadie: la chispa se les ha apagado más que a Keith el pelo); las piedras y el polvo del recinto (me parece que no invierten mucho en instalaciones), Paul que no atinó, y algún que otro "special guest" que desconcertó al personal.</span><br /><p><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Momentos no clasificables, tipo ginebra con tónica en mi mano, obrada por una fugaz aparición mariana.</span></p><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Pido a los organizadores lanzaderas gratuitas y WC que no se atasquen (posiblemente tendrán que contratar a David Copperfield para hacer desaparecer tanta cantidad de mierda). Eso sí, si traen a <strong>Interpol</strong> todos los años, yo vuelvo a casa andando y, si hace falta, lo otro me lo aguanto 12 horas. <strong>Memorable</strong>.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-63429066795881002852008-07-13T02:06:00.000+02:002008-07-26T02:10:35.919+02:00Lucy in the Sky with Diamonds<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV1mrYjjRKtqY9QhQWWLsAeHOBrJ48nmFljAsG24TyrMwngrLzJntHOD6La3H0PcjCNK8qRXjNrBeLLJSVaLygiFK53A-uItCZ9oYRP86w7V7GTsgs_JJkJdKndzNl6tqbu-ADUnQZz0w/s1600-h/PICT1221.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5227108133440086530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV1mrYjjRKtqY9QhQWWLsAeHOBrJ48nmFljAsG24TyrMwngrLzJntHOD6La3H0PcjCNK8qRXjNrBeLLJSVaLygiFK53A-uItCZ9oYRP86w7V7GTsgs_JJkJdKndzNl6tqbu-ADUnQZz0w/s320/PICT1221.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">The Drugs Don't Work.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-71447471490777613262008-07-11T22:17:00.005+02:002008-07-12T11:22:51.288+02:00Remiendos, meriendas<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPHy2TEOJZkab7EdrmPpBf58Y9wlebjqQkZgz_gfR8yutHSTDjvY383HjF3MMuuJzK4w3Hm_N9F4uvlDXilR40QMeBMhbtBOnw9Rx4oDTpJ-1kby5q_xwPULx5AwFnYxRPcvXoWHip_ug/s1600-h/P7110082.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221855137235743090" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPHy2TEOJZkab7EdrmPpBf58Y9wlebjqQkZgz_gfR8yutHSTDjvY383HjF3MMuuJzK4w3Hm_N9F4uvlDXilR40QMeBMhbtBOnw9Rx4oDTpJ-1kby5q_xwPULx5AwFnYxRPcvXoWHip_ug/s200/P7110082.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Una abuela de 83 coge un caballete y se convierte en pintora.</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">La nieta da puntadas al aire y le salen camisetas.</span></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3UofF46CSpfHBVnCL6vDN2dfy4OWW3f7SVpMcPvGuMmpU_cawPj7OgKDuwb6Bpsr4Aojy-eVbanO6SO4c9i8frtvd-jebqHHHX1lJ5sZkj6Bo5rVNHJ8i3Nq_7Nrh1dM5hZV9sUf5obk/s1600-h/P6170078.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221855700367987890" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3UofF46CSpfHBVnCL6vDN2dfy4OWW3f7SVpMcPvGuMmpU_cawPj7OgKDuwb6Bpsr4Aojy-eVbanO6SO4c9i8frtvd-jebqHHHX1lJ5sZkj6Bo5rVNHJ8i3Nq_7Nrh1dM5hZV9sUf5obk/s200/P6170078.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Nunca es tarde.</span></div></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-87975542201858412242008-07-04T21:34:00.000+02:002008-07-12T11:25:44.959+02:00Salidas, nocturnas<span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong>The Shining Twins DJ set</strong></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ4p5OdpptjjuYXYmmNNrg4-WxsmvL5vOm6rsJiEXMBlbN_IDPtvI5BPBi5cXcS6Uya5Kimu6ey4qIwqRdqUHpqXYv1VmlHrbTJnkAJcAmnsi7fcVDdvVOSOC6akAPzMf_yZQLWVd3QjA/s1600-h/P7040084.JPG"><strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221843851416955858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ4p5OdpptjjuYXYmmNNrg4-WxsmvL5vOm6rsJiEXMBlbN_IDPtvI5BPBi5cXcS6Uya5Kimu6ey4qIwqRdqUHpqXYv1VmlHrbTJnkAJcAmnsi7fcVDdvVOSOC6akAPzMf_yZQLWVd3QjA/s320/P7040084.JPG" border="0" /></strong></a><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong>Reencuentro neoparisina + ex bruselense + neoparisina + ex parisina</strong></span><br /><br /><p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgqBRNxTu8h8buYh0p7-LSqmt115pSh8Gwd6p_9IfwtbnFSnTltxiNI4mqKNHejRQEZxaoW7zk1D-f7QuSE96z9lodW906gitBKwOs0-LKLWN_j0JJ8R5_PyS0lbTTo8Yh0Hz1Gvg_kTk/s1600-h/P7040395.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221848505902954722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgqBRNxTu8h8buYh0p7-LSqmt115pSh8Gwd6p_9IfwtbnFSnTltxiNI4mqKNHejRQEZxaoW7zk1D-f7QuSE96z9lodW906gitBKwOs0-LKLWN_j0JJ8R5_PyS0lbTTo8Yh0Hz1Gvg_kTk/s200/P7040395.JPG" border="0" /></a></p><p align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgALnoXbiCC0RlJw0cMbKX_h0E8EQdNRZEBiOo0PwS1jAWuTC4Y4ae8KVo11t_0l5w84bDI5neERqQ5U7dlbhPMkdWGZpyAp5QQP57yOEQGDwSoWgaA7Slx92Wt1KkAtnOAyWlELW1I0H8/s1600-h/P7040398.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221849316595702434" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgALnoXbiCC0RlJw0cMbKX_h0E8EQdNRZEBiOo0PwS1jAWuTC4Y4ae8KVo11t_0l5w84bDI5neERqQ5U7dlbhPMkdWGZpyAp5QQP57yOEQGDwSoWgaA7Slx92Wt1KkAtnOAyWlELW1I0H8/s200/P7040398.JPG" border="0" /></a><br /></p><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Wynona se vino de fiesta. Sista se arrima a la fama.</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><br /></span><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221847085288827314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgsoK6Lxor-to83uOYMEB8zh4n2H2hJ8aFtIpSIkYvbQGFPrp2zYT6IucpJg8mJMuYzePi1GwaNxqNv8V3Rkld6aaeIebp2BlSTHd7G04Rvkfcjwlgh-Gl4bDRXSLZQMni_sDbFmXL0JU/s320/P7040392.JPG" border="0" /> </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong>Las mesas de mezclas las carga el demonio.</strong></span>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-40999017590825599362008-07-02T17:33:00.001+02:002008-07-12T11:22:42.786+02:00Ingrid Betancourt<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5a06rr2xlVF0VWT2MpYUoedkgO4XID1TsqRP_dCw53B9LjnnSCFL2TyJyabH73Kk_hZbxkfrJPVic41RGSR-wNr2X6MYK8EesR1Us2k1W8zECmKQldqe6Eh668xh5j9p_oSuHs-rPWcY/s1600-h/betancourt_300.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221781132747937842" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5a06rr2xlVF0VWT2MpYUoedkgO4XID1TsqRP_dCw53B9LjnnSCFL2TyJyabH73Kk_hZbxkfrJPVic41RGSR-wNr2X6MYK8EesR1Us2k1W8zECmKQldqe6Eh668xh5j9p_oSuHs-rPWcY/s200/betancourt_300.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Cuánto me alegro de haberme equivocado: Ingrid está viva. Dicen que nada ha tenido que ver el señor Sarkozy en esto, más bien los agentes de la Mossad israelí junto al ejército colombiano... A saber.</span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><em><a href="http://www.thekidnappingofingridbetancourt.com/">The Kidnapping of Ingrid Betancourt</a></em>.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-11698077258249664732008-06-30T16:36:00.013+02:002008-07-11T17:47:17.471+02:00Mojitos, bufé frío y críos berreando<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOEIcwNTJU9qwLpcAAYWqvPrVOiRrFNK6nncpNGdHwPokz8xECfXXyrjZOBojcGYrPlY6-vb9EiNEZG2Q1vonsUPDSQLltld3-fSAfaBUp5FnPMr0fbFUr3sJXS97fHc6Jst3dNbVdOSI/s1600-h/IMG_1262.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217684545873158802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOEIcwNTJU9qwLpcAAYWqvPrVOiRrFNK6nncpNGdHwPokz8xECfXXyrjZOBojcGYrPlY6-vb9EiNEZG2Q1vonsUPDSQLltld3-fSAfaBUp5FnPMr0fbFUr3sJXS97fHc6Jst3dNbVdOSI/s320/IMG_1262.jpg" border="0" /></a></div><div><div style="font-family:arial;"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span> </div><div style="font-family:arial;"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Es la enésima vez que te vas, y no por eso duele menos. ¡A recolectar frutas, Pepito!</span><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></div><div align="justify"><br /><strong>Bautizo civil de Zoé</strong> en Cayeux-sur-Mer este fin de semana. El retrato de Sarkozy colgando del despacho del alcalde,<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdWcswQMDxKkyYH5n6urhGKPVhnNkZkGL1OY8PjaTXXtI7r1DKMyf1wx4isousymbMZEi37gq6n7dv0tpt9AkKkPdmzz7f6uGM6_2oBd2puFOvb9lKizsad0vuGZ803j-nJw2ahCnTe3o/s1600-h/BAPTEME_ZOE_312.JPG"></a> al lado del busto de la Marianne. ¡Ay, estos chovinistas! Qué bonitas <em>les falaises </em>con el mar embravecido, qué simpática la <em>pièce montée</em> en forma de tiovivo, y qué majos los <em>tonton</em>, las <em>tata</em>, la <em>nounou</em>, <em>mémé</em> y la <em>baba </em>(para crear diminutivos y deformaciones de la lengua en general, esta gente es única).</div></span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-11110267130535326222008-06-27T17:26:00.004+02:002008-06-27T17:29:46.587+02:00Los caminos del Señor...<span style="font-family:arial;font-size:85%;">...son inexcrutables. En septiembre nos encaminaremos a Xian, China, y quien así lo desee podrá seguir nuestros pasitos y titubeos en nuestra particular <a href="http://laembajadadexian.blogspot.com/">Embajada de Xian.</a></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Avisados estáis, almas de cántaro.</span>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-4958272372116849982008-06-23T18:04:00.006+02:002008-06-24T15:45:06.449+02:00Europa del Este<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">El sol brillaba, el calor torraba, la piscina estaba a reventar de bebés que desafían a la recesión económica. Un vestido amarillo limón escote bañera, en la <strong>C/Limón</strong> después de sentir <strong>los colores rusos</strong> como si fueran los propios (la costumbre de ponerse de la parte del débil). Esta vez merecían la victoria y sentaban el precedente para el milagro de <strong>la Roja</strong> del domingo. <strong>Cócteles</strong> en vaso grande, un mexicano, un francés, dos búlgaras y una española... y contrariamente a lo que pudiera parecer, no es el comienzo de un chiste, sino más bien de una pesadilla. Ellas hablaban en castellano perfecto, salvo por una "r" viperina (una con acento mexicano; la otra, cubano), y desde el principio clavaron sus ojos profundos en los míos cada vez que abrí la boca, pero no con el interés ni la familiaridad postiza de quien acabas de conocer e intenta poner de su parte para integrarte en la velada, sino con apremio, amenaza y un inmediato desdén. Mientras intentaba guardar la compostura, mostrarme dócil y sonriente, me sentí transportada a un callejón sucio de la <strong>Rusia soviética</strong>, donde ellas dos me cerraban el paso y el abrigo se les abultaba a la altura de la cartuchera derecha. Por cada frase amable, una salida de tono. "Todos los españoles se portan mal con extranjeros [erasmus incluidos]". ¿Hola? Cuatro pares de ojos observaban atónitos la pelea -mental internacional- de gatas. Yo ya no sabía dónde meterme, qué decir. Debajo de la mesa no cabía; decidí perseverar porque sé que la paciencia, <strong>como la majadería, no conoce fronteras</strong>. No sé si me las llevé al huerto por pesada o porque el alcohol llegó a sus respectivos torrentes sanguíneos. Pero desde aquí, si alguna vez me leyeran, les digo que nunca conseguirán cambiar el vago esteotipo que los españoles puedan tener de los búlgaros actuando cual <strong>mafia marrullera</strong>. Gracias.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215129529133243554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0v614Oo2qlgjNmSAc-ockQsjzA2bZNvq4hCd-Hm2HtoWiZ1Zd4FB1s51gfVI_JQcoXhAx4SyO1Q9Tljx9TalvRxWZAP3qHDzItnvq4W0yhUatIefJticZ1qiaXZ3ZwxFp3Ym_bNaf9LM/s320/LHC.JPG" border="0" /> <div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Digno de un sketch de LHC.</span></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1956968138350106102.post-80861166067121397082008-06-17T16:37:00.009+02:002008-07-11T21:11:01.763+02:00Dos días en La Alcarria<div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221829272759639922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzB6U_rC7gCTIE4aX4NN39ceyLISDvan6Sp_ipGwRAI02gobtIZfvIh0Hdb8ibM5qYMIgiIsBJtYWrmIKgLneHI0GLQZFvSEz5ZEsRbpnieHXSV7vbfMjVxN09tTyqJJgCaXi2D1UDk6I/s400/D3B2CA1C.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Escalamos la montaña para coger té (trajimos un saco lleno, olía todo el coche) frente al pueblo natal de mi padre, Novella (lo que se ve al fondo es Molina de Aragón, con su fortaleza y su torre). Jul se unía así a la tradición familiar que puebla mis recuerdos de la infancia, donde cada tarde había una tormenta de verano y después de cenar saltábamos a la comba en el corral, con una rebeca (incluso en junio) y la manta dispuesta en la cama.</span> </div><br /><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221824833810734930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMB1U7XnIGy-l_pvQ2ffwvje8mWsG45MpYSm9v_Or6uNWEdamHlW4Cj4Js6ew1kXSOTLsqM95J17X6tJk3jM8Bh4vDmsMv1weCOegc0HBG80OXgCUGS6oiCbnElQT5X7DRH0wf8WLDhWQ/s400/A624773.jpg" border="0" /><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Recogimos florecillas, escarbamos con las manos, clavamos las uñas en la tierra roja en busca de aragonito, y hasta cazamos lagartijas en el Barranco de la Virgen de la Hoz.</span></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221835238773357954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbxKExk_np_81wzgMZG0oVOwCoc7wlTmFUSWABQDZKpKnvTU5XFvC4XhIWpV3Tb0pQRAmJK0yQuUOXmF9Jsuka-HofwZd1UhinQ3_EU60FqoeVaY-SiQg-2awRiDWV0S9xcczhF_VUkT0/s400/10A92D55.jpg" border="0" /> <div><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y aunque Albarracín no es La Alcarria, sino Teruel (su provincia existe), su arquitectura y situación <em>valent le détour</em>.</span></div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221834405449247010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-yjNcwHiEaIboIF-25qxVBfq2hi_qF9iswJynH7PYM7oH8Bo7EnstHKcVZwaNp4cg3EO_MpGTBJw4Hvi8P44IQetiTs0LcjfGFwxSCLQHKmrjNLP5bFPAupgW54ubzQV0pQb8y9m4k7o/s400/C61CB38F.jpg" border="0" /><br /><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;">¿Quién se atreve a negar los efectos terapéuticos del aire limpio y el silencio roto por los cencerros y kikirikís?</span></div></div>lolastarsandstripeshttp://www.blogger.com/profile/09269595167717567743noreply@blogger.com0