Europa del Este

El sol brillaba, el calor torraba, la piscina estaba a reventar de bebés que desafían a la recesión económica. Un vestido amarillo limón escote bañera, en la C/Limón después de sentir los colores rusos como si fueran los propios (la costumbre de ponerse de la parte del débil). Esta vez merecían la victoria y sentaban el precedente para el milagro de la Roja del domingo. Cócteles en vaso grande, un mexicano, un francés, dos búlgaras y una española... y contrariamente a lo que pudiera parecer, no es el comienzo de un chiste, sino más bien de una pesadilla. Ellas hablaban en castellano perfecto, salvo por una "r" viperina (una con acento mexicano; la otra, cubano), y desde el principio clavaron sus ojos profundos en los míos cada vez que abrí la boca, pero no con el interés ni la familiaridad postiza de quien acabas de conocer e intenta poner de su parte para integrarte en la velada, sino con apremio, amenaza y un inmediato desdén. Mientras intentaba guardar la compostura, mostrarme dócil y sonriente, me sentí transportada a un callejón sucio de la Rusia soviética, donde ellas dos me cerraban el paso y el abrigo se les abultaba a la altura de la cartuchera derecha. Por cada frase amable, una salida de tono. "Todos los españoles se portan mal con extranjeros [erasmus incluidos]". ¿Hola? Cuatro pares de ojos observaban atónitos la pelea -mental internacional- de gatas. Yo ya no sabía dónde meterme, qué decir. Debajo de la mesa no cabía; decidí perseverar porque sé que la paciencia, como la majadería, no conoce fronteras. No sé si me las llevé al huerto por pesada o porque el alcohol llegó a sus respectivos torrentes sanguíneos. Pero desde aquí, si alguna vez me leyeran, les digo que nunca conseguirán cambiar el vago esteotipo que los españoles puedan tener de los búlgaros actuando cual mafia marrullera. Gracias.

Digno de un sketch de LHC.